Houve uma fotografia que nunca chegou a ser publicada.
A reunião entre o papa Leão XIV e Bad Bunny foi confirmada. A mídia noticiou o encontro. Ela ocorreu no Bernabéu, um dos estádios mais midiáticos do mundo, um espaço laico e global onde tudo é registrado e nada escapa aos celulares. No entanto, a imagem que todos esperavam ver nunca apareceu.
Em uma época obcecada em registrar tudo, a ausência de uma fotografia acabou se tornando notícia. E a pergunta relevante não é por que não vimos a imagem. A pergunta é: que significado sua ausência produziu.
Essa pergunta leva a outra, mais profunda, que a visita do papa à Espanha se encarregou de responder com precisão: a Igreja Católica continua sendo uma das instituições mais sofisticadas do mundo na construção e gestão do poder simbólico. Não porque controle a política. Não porque controle a mídia. Mas porque continua sendo capaz de produzir significado.
A visita foi muito mais do que uma turnê pastoral. Foi um exercício de comunicação estratégica em escala global. E a chave desse exercício não esteve no que foi mostrado, mas em quem decidia o que seria mostrado. A agenda era estabelecida pelo Vaticano. Ele determinava o que sim, o que não, com quem e em que cenário. Governos democráticos, com todos os recursos do Estado, cederam o controle narrativo a uma instituição sem exército, sem território significativo, sem poder econômico comparável ao das grandes potências. E fizeram isso voluntariamente. Até mesmo com gratidão.
Isso não é gestão de comunicação. É poder simbólico.
Muito antes das redes sociais, a Igreja Católica já entendia que a forma de comunicar pode ser tão importante quanto o próprio conteúdo. Cada cenário, cada trajeto, cada encontro e cada silêncio transmitiram mensagens durante essa visita. A fotografia ausente também.
Madri sediou o primeiro evento, que acabou sendo mais complexo do que parecia. Em dois dias, Leão XIV falou para públicos distintos, utilizando registros igualmente distintos: as autoridades no Palácio Real, os jovens na Praça de Lima, ao lado do Bernabéu, o milhão de fiéis na missa do Corpus Christi em Cibeles, os representantes da cultura e da economia na Movistar Arena e, finalmente, o Congresso dos Deputados em uma sessão histórica. Não foi uma visita. Foi uma campanha de comunicação com segmentação de públicos.
O discurso perante as Cortes foi o momento mais denso e revelador da viagem a Madri. Leão XIV tornou-se o primeiro Pontífice a tomar a palavra perante o Congresso dos Deputados. Ele criticou a desqualificação permanente do adversário, reivindicou uma cultura de reciprocidade, defendeu a proteção da vida desde a concepção até seu fim natural e colocou na mesma equação moral a proteção do nascituro e a do migrante. Ninguém conseguiu se apropriar da mensagem completa. Pedro Sánchez e os líderes da direita espanhola compartilharam o palco na mesma sala, diante da mesma figura, sem que nenhum deles interpretasse isso como uma derrota própria.
Em um país onde a polarização política é tão acentuada que os líderes mal se encontram sem que isso se torne notícia de conflito, isso é poder brando em sua expressão mais pura: a capacidade que Joseph Nye definiu como influenciar por meio da atração, da legitimidade e da construção de significado, sem necessidade de impor.
Barcelona foi palco do segundo ato, e talvez o mais carregado de simbolismo. O dia começou em uma prisão feminina e terminaria na Sagrada Família. Entre esses dois cenários encontra-se boa parte da gramática simbólica que caracteriza a comunicação do Vaticano.
Diante das detentas, o Papa disse algo que, dentro de uma prisão, adquire uma densidade que nenhum discurso pode criar: os erros da vida não determinam a identidade de uma pessoa.
A Sagrada Família merece uma atenção especial. Antoni Gaudí morreu há exatamente um século, atropelado por um bonde, confundido com um mendigo porque ninguém o reconheceu no chão. Um século depois, o Papa, os Reis, o presidente do Governo e o presidente da Generalitat observavam uma cruz se iluminando sobre a torre mais alta da igreja mais alta do mundo, enquanto drones desenhavam o rosto de Gaudí sobre Barcelona, ao lado de uma frase que resumia seu legado: primeiro o amor, depois a técnica. A epopeia de 144 anos em construção encontrou naquele dia sua consagração simbólica. E foi o Papa quem a presidiu.
Nesse dia em Barcelona está presente a gramática de contrastes que define o método de comunicação do Vaticano. A prisão e a basílica. A invisibilidade e o espetáculo. Não são elementos contraditórios na lógica simbólica da Igreja: são pares que se contrapõem e, nessa tensão, produzem um significado que nenhuma declaração política poderia igualar. Roland Barthes sustentava que as sociedades modernas constroem mitologias por meio de signos aparentemente cotidianos. Em Barcelona, várias delas convergiram simultaneamente: a redenção, a identidade, a criação e a misericórdia.
As Ilhas Canárias foram o terceiro ato. E acabaram sendo o ponto alto simbólico de toda a viagem.
O Papa chegou ao cais de Arguineguín, conhecido há anos como o “cais da vergonha” desde que, em 2020, quase quatro mil imigrantes ficaram amontoados ali em plena pandemia. Ele o rebatizou de “porto da esperança”.
O gesto parece simples, mas encerra uma sofisticada operação de comunicação. Os fatos permaneciam inalterados. As embarcações continuavam chegando. As tensões políticas continuavam existindo. O que mudou foi o significado atribuído ao local. Leão XIV não contestou os fatos. Ele contestou o significado dos fatos.
Diante de voluntários da Cruz Vermelha, capitães da Salvamento Marítimo, vítimas de tráfico humano e famílias migrantes, disse o que os governos europeus dificilmente poderiam dizer naquele momento: a dignidade humana não tem passaporte nem perde valor ao cruzar uma fronteira. A visita ocorreu um dia antes da entrada em vigor do Pacto Europeu de Migração e Asilo, que endurece as condições de acolhimento. O Vaticano sabia da data. Pedro Sánchez recebeu o Papa ao pé da escada do avião. A ministra da Inclusão falou em um apoio às políticas migratórias do governo. Uma deputada das Canárias perguntou em voz alta se era possível aplaudir o discurso do Papa e depois agir da maneira como se estava agindo. O Papa não interveio diretamente na política. Mas a política acabou se reorganizando em torno de sua mensagem.
Leão XIV apresenta um estilo de comunicação que merece atenção por si só. Primeiro Papa estadunidense da história, mas profundamente influenciado pela experiência latino-americana, poliglota, à vontade diante da mídia e disposto a se pronunciar sobre assuntos complexos sem aparente receio de controvérsia. No Palácio Real, falou com solenidade institucional. Na Praça de Lima, diante dos jovens, declarou-se mais um madrilenho e confessou que também não havia decorado o discurso. Em Arguineguín, curvou-se diante da dignidade daqueles que chegavam em canoas. Cada tom, cada gesto e cada escolha de cenário comunicaram algo que nenhum comunicado oficial poderia ter expressado.
A Igreja tem demonstrado, ao longo dos séculos, uma capacidade particular: costuma mudar a linguagem antes da doutrina. Ele o fez depois da imprensa, com o rádio, com a televisão e com a internet. Agora, parece estar fazendo isso novamente. Enquanto governos, empresas e celebridades competem diariamente pela atenção por meio de uma superprodução de conteúdo, o Vaticano continua operando com uma lógica distinta: a seleção. A influência não depende apenas do quanto se comunica, mas do que se decide comunicar.
Roma já não governa exércitos nem controla territórios. A antiga capital de um império que dominou pela força continua ocupando um lugar central no debate global graças a instrumentos completamente distintos: símbolos, rituais, narrativas e autoridade moral. Quando o Papa viaja, o mundo continua de olho nele. É um paradoxo histórico notável.
Durante séculos, o poder foi associado à capacidade de impor decisões. A visita de Leão XIV à Espanha relembrou outra forma de influência: a capacidade de definir significados. Os impérios governam territórios. As instituições duradouras governam o imaginário.
Roma perdeu, há séculos, suas legiões, seus imperadores e suas províncias. O que nunca perdeu foi a capacidade de produzir símbolos capazes de atravessar fronteiras, culturas e gerações. Talvez por isso uma fotografia que nunca chegou a ser publicada tenha acabado dizendo tanto. Porque, dois mil anos depois, Roma continua dominando uma das artes mais antigas e difíceis da comunicação humana: decidir qual história merece ser contada.
Autor
Escritor e consultor em comunicação política e institucional. Analisa a política, a sociedade e a dinâmica da mobilidade na América Latina, com ênfase em suas implicações institucionais e na construção da comunidade política.
